quizás no te has ido. quizás tan solo te has convertido en ese líquido que nace de mi cuerpo y muere de vértigo al ver el exterior. has tenido que ser tú el que ha vuelto a desgarrarme con su voz. el que ha caído despacio por mis mejillas y ha recorrido mis labios. el que ha entrado por mi boca y me ha ahogado mientras se deslizaba garganta abajo. me arañaste las paredes. buscaste mi corazón a tientas, lo rocíaste, lo empapaste y lo abandonaste hambriento. te enredaste con los pulmones y conseguiste encontrar el camino de vuelta. mi garganta erosionada notaba como avanzabas hasta llegar a la superficie. has tenido que ser tú el que atravesó el desierto de mi lengua, descansó en mis labios y terminó cayendo cuello abajo hasta desaparecer en mi ombligo.
